Публикуется с разрешения автора.

  Burghausen. Дежурный фонтан в старом центре, индийский ресторан-пицерия, совы на вывесках кафе Uhu, сапожной мастерской, антикварного магазина, мужчина с собачкой - владелец магазина всяких восточных штучек-дрючек, музей фотографии, Street of fame с автографами Эллы Фицжеральд, Коунт Баси, Мишеля Петруксиани на бронзовых дощечках под ногами, мост через реку Salzach, что ведет в Австрию, бесконечные феншуйские дельфины и перламутровые шары дизайн-студий интерьера, самая длинная крепость в Европе с протяженностью стены 1034 метров, озеро, цвета соскучившегося по солнцу листа папоротника. Путеводитель по Германии Ле Пти Фюте 98-го года об этом  городке скромно молчит : российским туристам "не в эту сторону"?
  Вот уже 30 лет, как здесь проходят международные джаз-фестивали, собирающие кучу англоязычных бабушек и дедушек и стайки славянских девочек и мальчиков, любителей и любительниц потусоваться под джаз. В этом году прибавилась еще и jazz-саммернайт. Все ждут. Все в сборе. Все готовы. Душистые дамы едят сосиски, пушистые девочки заправляют волосы за уши. Пам-па-ба-ба-ба-бам!...

  На главной площади толпа народа. Ночь джаза только начиналась: музыканты поправляли прожектора, гудели и бубнили друг другу что-то, пианист перебирал клавиши, кто-то крутил шнур микрофона, трубач...трубач смотрел на меня. И вот, все шахматные фигуры стоят на своих клетках.  "Занавес", не упавши, поднялся.Последние поправления стрелок брюк, пуговиц рубашек и размаха крыльев “бабочек"...Маэстро! Музыка! ... Музыка вышла на сцену. Mame Армстронга. Оооо, Mame, mame!... "Что пьют под джаз?" Мне отвечают : "Виски. Ну или джин-тоник". "Но ведь не пиво?" "Нет". Почему-то все вокруг пили пиво и кусали пом фри. Не знали? Даже не задумывались, что, в общем-то, не так уж и важно...Все хотели получить свою порцию "хорошо".
  На узкой улочке, шириной в десять моих шагов, на Street of fame, пели рок-н-ролл. Колоритнейший солист габаритов и разреза глаз борца сумо, прической а-ля Пресли и бархатом голоса 007 призывал купить его диск. Memo Gonzales. Смешное имя. На его лбу не было капелек пота. За моей спиной кто-то кричал ему в знак одобрения "Уоооооууу!", пытаясь изо всех сил удержаться на ногах и не свалить фонарь. Фонарь шатался и брызгал светом в разные стороны. Набережная Salzach была полна девочками и мальчиками из Словении. "Ах, как она пошла! Ты видела? Нет, ты видела, а?? Какие у нее кошерные глаза!!!" Я видела. Их было много в ту ночь, девочек с тонкими шейками. От них пахло молоком и доступностью. Я наткнулась на одну их группку, когда рассматривала фасады домов со стороны реки. Девочки сидели кружком на асфальте и курили "травку". Кто-то рвался с ними знакомиться. "Они годятся тебе в дочери, старый козел". "Старый козел" дорвался и не заметил, как попрощался со своим бумажником.
  "Ты где?",- голос мобильника заплетался. "Я - на пути в Австрийскую полицию, иду просить политического убежища. Мне наступили на ногу, я не могу больше выносить оскорблений. Мне нравится эта река, эти погасшие окна, улочки в 18 градусов и возможность съесть шарик мороженого в полночь. Здесь я найду себя. Быть может.Знаю: ты не против." "Нет, серьезно, где ты?" "У тебя за спиной". Не люблю, когда из-за меня начинают волноваться. У реки Salzach быстрое течение. Если долго стоять на мосту наклонившись к воде, отслеживать траектории волн и волнушек, можно утянуться, закрутиться, скрутиться и захлебнуться. Если кинуть бутылку с моста, она доплывет. Какая разница куда? Доплывет. 

Город продолжал веселиться. Повод все-таки. Не могу точно сказать, любят ли действительно все эти люди джаз или пришли сюда просто от нечего делать, потрогать иллюзию общения и плеснуть сами того не подозревая своей энергетикой в общий котел. Не знаю. Не ощущаю. Гляжу на воду. Слушаю плач саксофона и кашель трубы.
  И вдруг! Вдруг я слышу голос Эллы Фицжеральд. Он доносится с главной площади, оттуда, где белая рубашка с крахмальной бабочкой еще пару часов назад пела что-то про Mame... Мужской серый костюм, каблучки, длиннющие пепельные волосы, "кошерные" глаза и ненакрашенные влажные губы. И я замираю зрителем в первом полукруге у сцены. Застываю и умещаюсь на одном камушке. В одну секунду пропадает все, абсолютно все вокруг. Я заворожена. Я вся слух. И желание...
  Наркозное ощущение, когда шум разговоров, свет прожектора, звон кружек и чавканье вьются где-то рядом, над тобой, возле тебя, но к тебе так и не приближаются. Когда остается только одна ощущаемая реально точка в твоей плоскости - и эта точка не что иное, как пересечение  ее и моего взглядов. Все остальное - черная пус-то-та. И почему-то ощущаешь себя листком рисовой бумаги, способным свернуться винтом в одной плоскости... Сложно объяснить.... Как эта девочка пела!!!! У меня чудовищная неспособность разобрать слова, но мне кажется, она кричала про любовь, она звала любовь, ненависть и отчаяние, опустошение, безразличие...
  Она недолго пела.  Я так и не узнала ее имени. Мне было страшно подойти и услышать не рвущийся на дне гортани голос, увидеть как она не танцует зрачками и плечиками, не почувствовать тепло и электричество ее волос...

  Ночь закончилась. Утром дворники сметут то, что при свете дня заставляет добропорядочных "парижан"  испытать конфузик. На скатертях в кофейнях появятся свежие капли капуччино, цветочница лишит розу еще одного покрова, метцгерай продолжит свое отнюдь не последнее искушение, почтальон кинет в ящик очередную порцию счетов. Все станет на свои места. До следующего маскарада без масок под джаз. Джаз и секс. Секс под джаз.
...Я люблю старый город Burghausen. За его камерность, за старые дома, за узкие улочки с паутиной на почтовых ящиках, за цветы на подоконниках нежилых домов, за запах свежемолотого кофе, за грусть, за подаренные встречи, за безразличность ко мне, за возможность потеряться, за воспоминания...

Бургхаузен - это Jazz...